和**衣舞女郎****一起穿越到异世界

的手放在那琴上，那手在抖，在抖，在抖。

    ****直起腰。

    那动作很慢。

    慢得像那年出租屋里她**完那种事之后——那种慢。

    她直起腰，站在那榻上，站在那胖子面前。那被黑**裹着的**在那光里直直的，长长的，白白的。那**上有汗，有那胖子的口**，有她自己**出来的东西，混在一起，亮亮的。

    那**上还有那胖子手抓出来的红印，一道一道的，在那白白的皮肤上很明显。

    她转过身。

    面对着他。

    面对着我。

    那脸上全是汗。那汗在那光里亮亮的，从额头淌下来，淌过眉骨，淌过眼睛，淌过脸颊，淌到下巴，一滴一滴的，像眼泪。可那不是眼泪。那是汗。是**那事**出来的汗。

    那眼睛亮亮的。

    那亮里有笑。

    那笑是对着我的——对那个坐在角落里、戴着黑面**、**扮成乐师的人。

    那笑里有话。

    那话是——**没事。

    她从那榻上下来。

    站在地上。

    站在那堆衣服旁边。

    那胖子的衣服散了一地，那便服，那亵裤，**七八糟的。她的衣服也在那儿——那件雪白的狐皮外套，那件黑**的文**，还有那根**字裤的黑带子，不知道扔到哪儿去了。

    她没急着穿衣服。

    只是站在那儿。

    站在那光里。

    站在那胖子面前。

    她望着他。

    那眼睛亮亮的。

    那亮里有笑。

    她走过去。

    走到他面前。

    弯下腰。

    在他那圆圆的脸上**了一下。

    那一下**得很轻。

    很轻。

    像蜻蜓点**。

    那胖子愣了一下。

    抬起头。

    望着她。

    那两条**里的眼睛里，有光——是意外，是感激，是那种“她居然还**我”的受宠若惊。

    ****直起腰。

    笑了笑。

    那笑从那嘴角溢出来，从那****的新**旁边溢出来。*

    然后她转过身。

    朝那案子走去。

    我从帐篷里出来的时候，太阳已经偏西了。

    不那么烈了。

    橙红**的光洒在那一片帐篷上，洒在那远**的雪山上，把那雪山染成金红**的，像一座座烧着了的山。

    ****走在我旁边。

    她换了衣服。

    不是那身黑**，不是那件狐皮外套。是另一身——一件藏青**的长袍，厚厚的，暖暖的，一直裹到脖子。那袍子是新的，料子软软的，滑滑的，是她前几天刚从那个江南商人手里换来的。

    可那袍子裹不住她。

    那藏青**在她身上，反而把那白白的脸衬得更白了，把那亮亮的眼睛衬得更亮了。那袍子宽宽大大的，可走起路来，那**还在微微地晃，那**还在轻轻地摆——那晃那摆是收不住的，是长在她骨头里的，是跳了几十年**衣舞跳出来的。

    她走在我旁边。

    手牵着手。

    她的手在我手心里，软软的，热热的，微微地**着。

    我们朝驻藏大臣府邸的大门走去。

    一路上，她都在笑。

    那笑轻轻的，低低的，只有我能听见。

    “儿——”她说，那声音软软的，带着那种刚**完事之后的慵懒，“你看见没？他那玩意儿——”

    她说着，自己先笑了。

    那笑从那嘴角溢出来，从那****的新**旁边溢出来，在橙红**的阳光里亮亮的。

    我没说话。

    只是听着。

    听着她那轻轻的笑声。

    她的手在我手心里捏了捏。

    “跟小拇**一样。”她说，那声音更低了，“不，比小拇**还小。就那么一**点儿。亏他还好意思往我嘴里塞——”

    她说着，那笑更深了。

    “**起来也就那么长。”她比了个手势——那手白白的，软软的，伸出小拇**，在那阳光里晃了晃，“就这么长。这么细。塞进去跟没塞一样。”

    她顿了顿。

    “还不如你的。”

    那三个字像三团火。

    我脸热了。

    可我没说话。

    只是握着她的手，握得更紧了些。

    她还在笑。

    “公孙大人？”她说，那声音里有那种故意的轻蔑，“什么大人？连个男人都不算。他那玩意儿，还没我一根手**头粗——”

    她抬起那根小拇**。

    在那阳光里晃着。

    “就这。”她说，“就这还想要我。还想要我这身子——”

    她说着，那笑里添了别的——是得意，是那种“我见过世面”